这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第699章 查拉特之死·查拉特如是说：——梦游者之歌

第九十五步。

他遇到一道陡坡。

那坡很陡，大概有四十五度，上面铺满了碎石和落叶。

他的一只脚踩上去，碎石往下滑，他的身体也跟着往下滑。

他往上走一步，碎石就把他往下推半步。

他走了很久，走到他都不确定自己是不是还在前进。

碎石从上面滚下来，砸在他身上，砸在他头上。

那些石头不大，但从高处落下来，带着加速度，砸在皮肤上就是一个坑。

他没有躲，也躲不开。

他的身体已经不听使唤了，只能被动地承受。

一块石头砸在他后脑勺上，正中那个他已经肿起来的部位。

他眼前一黑——那黑色从视野的中心往外扩散，像是一滴墨水滴进清水里，迅速占领了整个视野。

他的意识断了一拍，身体软了下去，整个人往坡下滑去。

那些碎石和他一起往下滑，哗啦啦的，像是一场小型的山崩。

他往下滑了大概两三米，然后被一棵荆棘钩住了。

那些刺钩进他的衣服里，钩进他的皮肉里，把他挂在坡面上。

他就那么挂着，一动不动，像是一件被晾在绳子上的破衣服。

大概过了几分钟，或者更久——他对时间的感知已经混乱了。

然后他的眼睛重新睁开了。

他看了看自己被挂住的位置，看了看上面那个他刚才到达的高度。

他咬了咬牙，那些被咬碎的牙釉质在他的嘴里发出砂砾般的触感。

他伸出手，抓住一根荆棘，把自己往上拉。荆棘的刺扎进他的掌心，穿透他的手背。

他靠着那些刺，一点一点地把自己拉回到刚才滑落的位置。

然后他继续往上走。

“凡有生命之处，就有意志；但不是求生命的意志，而是——求权力的意志。”

这句话他曾经以为自己理解。

权力，就是力量，就是掌控，就是能够决定谁生谁死的能力。

他拥有了那种权力。

他坐在那张桌子后面，签署那些协议，决定哪些城市被放弃，哪些人被牺牲，哪些东西可以留到明天。

那是他的权力，是他用四百年换来的权力。

他以为那就是“求权力的意志”——把自己变成更强的人，强到可以决定别人的命运。

可现在他已经没有权力了。

他什么都没有了，连站起来的力气都在一点一点消失，连控制自己手指的能力都在一点一点消失。

他只是站在这里，像一只随时会倒下的朽木一样往前挪。

但他的意志还在。

不是求权力的意志，是另一种。

不是让自己变得更强，只是让自己继续走。只是让自己不要停。

只是让自己在死之前，能够到达那个地方。

也许这才是哲人真正想说的——不是追求权力本身，是追求那种能够掌控自己命运的力量。

哪怕那种掌控只是在生命的最后时刻，选择自己以什么样的方式死去。

第一百零四步。

他想起父亲的脸。

想起了自己对丁无痕说的话，那些话有真有假。

自己没少骗丁无痕，而且400年的岁月，让很多知晓当年的人都已经死的差不多了。

很多话只是单纯的为了更好的局势压迫，从而说出来的。

当然，那个除了杀自己兄弟姐妹，倒是真的。

自己杀死父亲，比那更加直接。

自己没有忍耐到成年当日。

当自己一无所有的时候，噤默者找到了自己，让自己成为了朝圣者。

从那一日开始，自己成了怪物。

记忆在这里变得模糊，像是被什么东西烧过，只剩下一些焦黑的碎片。

当自己的力量足以让一切为自己叩首，天平导向清洗那一方，屠杀就开始了。

他只记得血。

很多很多的血。

从庄园的东翼流到西翼，从楼上流到楼下，从房间里流到走廊里。

那些血在石板路上蜿蜒，像是无数条红色的蛇。

他踩在那些血上，鞋底发出黏腻的声响。

他的手里握着那把刀，刀身上沾满了血。

那些血一层一层地叠上去，旧的干了，新的又盖上去，把刀身裹成了一根暗红色的棍子。

他不知道那天里他杀了多少人。也许是整个家族，也许是大部分，也许只是一部分。

他不记得了，也不需要记得。

他只记得在一切的开始，自己复仇的开端，他站在父亲的书房里。

书房很大，天花板上画着家族的纹章——那只永远不落地的鸟。

父亲坐在书桌后面。

书桌是橡木的，很厚重，桌面上铺着一张绿色的皮革。

皮革上有很多印子，是杯子底留下的。

父亲喜欢在书房里喝酒。

书桌后面的墙上挂着一幅巨大的油画，画的是家族的始祖，穿着铠甲，手里握着一把剑，威风凛凛。

那把染过血的刀还握在他手里，刀尖抵着地面。

血从刀尖滴下来，一滴一滴的，落在书房的地毯上。

那地毯是遗迹里来的，深红色的，血滴上去几乎看不出来。

只是让那红色变得更深了一点。

他的脸上没有任何表情，只是冷冷地看着父亲。

父亲坐在书桌后面，脸上也没有任何表情，只是冷冷地看着他。

他们隔着那张书桌对视着，像是两个陌生人在互相打量。

“你杀了她。”他说。声音出奇的平静。他本来以为自己会吼出来，会声嘶力竭地质问，会哭喊着问为什么。

但没有。他的声音很平，很稳，像是在陈述一个事实。

就像是在说“今天下雨了”。

“一个贱民而已。”父亲说。

他的声音也很平静，和查拉特的声音如出一辙。

他坐在那张巨大的橡木椅子里面，身体微微后仰，手指交叉着放在桌面上。

他的手指很白，骨节分明，指甲修剪得很整齐。

那双手从来没有握过刀，从来没有沾过血——他都是让别人去做那些事。

他走过去。

一步一步。

靴子踩在地毯上，发出沉闷的声响。

那地毯很厚，厚到能把所有的声音都吸掉。

书房的墙壁上挂着蜡烛，蜡烛的光在父亲脸上晃动，让那张脸忽明忽暗。

父亲没有动，甚至没有叫人。

他只是坐在那里，看着他走过来。

他的眼神里带着一丝嘲讽，嘴角微微上翘着。

那个表情像是在说：你敢吗？你是我儿子，你敢杀我吗？

他敢。

他绕过书桌。

父亲没有转头，只是用眼睛跟着他。

那双眼睛里没有恐惧，只有嘲讽，只有一种居高临下的轻蔑。

那种轻蔑他太熟悉了——从小到大，父亲看他的眼神一直是这样的。

像是在看一个残次品，看一个不该存在的东西。

他走到父亲身边，站住。他们之间的距离不到一臂。

他能闻到父亲身上的味道——酒味，皮革味，还有一种他说不出来的香料味。

父亲微微抬起头，看着他。

嘴角的嘲讽更深了。

刀刺进去的时候，父亲的脸上终于出现了表情。

是震惊，是不解。

那震惊不是对死亡的震惊，是对“他真的敢”的震惊。

父亲的眼睛睁大了，嘴唇张开，像是想要说什么。

然后那个表情凝固了。

刀刺进了他的左胸，穿过皮肤，穿过肌肉，穿过肋骨之间的缝隙，刺穿了心脏。