这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第698章 查拉特之死·查拉特如是说：论骆驼、狮子的绳索

她的手比他想象中要小，指节很软，皮肤上有一层薄薄的茧——那是干活留下的。

他的心跳得很快，快到他担心她会听见。

她对着那块木头折腾了半天，小刀在她手里像是不听话的活物，总是往她不想让它去的方向跑。

她刻出来的线条歪歪扭扭的，本应该是一条直线的地方变成了波浪，本应该是圆弧的地方变成了棱角。

最后刻出一团根本看不出是什么的东西。

那团“杰作”大概有拳头大小，形状像是一个被捏扁的土豆，上面布满了深浅不一的刀痕。

有些刀痕很深，几乎要把木头刻穿了。

有些很浅，只是轻轻划了一道。

她举着那团东西，左看右看，然后把它举到他面前，愁眉苦脸地说：“喂！都怪你这木头不听话！快点给我雕个一模一样的！

要能飞的！我保证下次肯定能学会！”

她气鼓鼓的脸就在他眼前。

因为生气，她的脸颊微微鼓起来，嘴唇噘着，眉头皱在一起。

她的鼻尖上沾了一小片木屑，她自己不知道。

他看着她，什么拒绝的话都说不出口。

不是因为她说服了他，是他根本就没想过要拒绝。

从她第一次开口那一刻起，他就知道，他会答应的。

他永远都会答应的。

那天晚上，他熬了通宵。

他把自己的那盏小油灯点起来，灯芯挑得很短，让火焰尽量小一点，省油。

灯光很暗，只能照亮面前巴掌大的一块地方。他坐在那里，手里拿着她的那团“杰作”，翻来覆去地看。

为了满足她“一模一样”的要求，他努力模仿她那团“艺术”的“神韵”——

那个歪斜的角度，那道莫名其妙的刻痕，那个像土豆一样的整体轮廓。他一边刻一边笑。

不是那种挂在脸上的优雅的笑，是真的、从喉咙里发出的、低低的笑声。

他怕吵醒别人，把笑声压得很低，但那笑意从嘴角溢出来，溢满了整个房间。

他刻了一整夜，手指被刀划破了三次，每一次他都只是把手指放进嘴里吮一下，然后继续刻。

他要把每一道她留下的刀痕都复刻出来，不是复制形状，是复制那种“神韵”——

那种只有她才能刻出来的、乱七八糟但又独一无二的东西。

第二天，他顶着黑眼圈出现在围墙边。那两个黑眼圈很重，几乎占了半张脸。

像是有人用墨水在他的眼睛下面画了两个半圆。

他的眼睛红红的，布满了血丝，眼皮一直在打架。

但他手里捧着那架木飞机——按照她的“设计”复刻的木飞机。

机身歪歪扭扭的，机翼一边高一边低，机尾的那个花纹变成了一个说不清是什么的疙瘩。

但它能飞。

他调整了很久，让它在保持她的“神韵”的同时，还能飞起来。

她接过去，翻来覆去地看了好几遍。然后她认出来了——

那是她昨天刻的那团“杰作”的翻版，每一个歪斜的角度都一模一样，每一道深浅不一的刀痕都被完美复刻。

她看着他，又看看飞机，又看看他。

然后她给了他一个大大的拥抱。

那个拥抱来得很突然，他还没有反应过来，她就已经扑上来了。

她的手臂环住他的脖子，她的脸贴在他的肩膀上，她的紫色头发蹭着他的脸颊，痒痒的。

他能感觉到她的心跳，隔着两层衣服，咚咚咚的，很快。

她的身上有一种味道——不是香水，是肥皂和阳光和一点点汗水的味道。

那是他闻过的最好闻的味道。

她欢呼着：“我就知道查拉特最棒啦！”

那声音就在他耳边炸开，很大，很亮，但他一点都不觉得吵。

那是他第一次，因为熬夜而开心。

第五十三步。

他的身体越来越沉。

不是累的那种沉，是生命在流失的那种沉。

每走一步，他都能感觉到自己的体温在下降，那些伤口不再流血了——不是愈合了，是流干了。

身体里的血液已经少到了一个危险的程度，剩下的那些血液被心脏拼命地泵向最重要的器官——大脑和心脏本身。

四肢和皮肤被放弃了，它们开始变冷，开始失去知觉。

他的手指已经感觉不到地面的温度了，只是机械地摆动、维持着某种脆弱的平衡。

他的皮肤上覆盖着一层黏糊糊的冷汗，那些汗和血混在一起，在身体表面形成一层薄薄的、冰冷的膜。

他走了几步，不得不停下来，弯腰扶着膝盖，大口大口地喘气。

那些力气不知道是从哪里来的——

也许是从那四百年的惯性里来的，也许是从那个承诺里来的，也许只是他的身体在机械地执行一个早已被下达的命令。

他低头看了一眼自己的胸口，那个贯穿伤周围的组织已经变成了灰白色。

边缘卷曲着，像是一朵正在枯萎的花。

他的皮肤上出现了那种只有死人才会有的蜡黄色，从指尖开始，一点一点地往上蔓延。

他能感觉到自己的生命正在一点一点流失，像沙漏里的沙，一粒一粒，不停地往下掉。

那沙漏是透明的，他能看见里面的沙子在减少，能看见上面的空间越来越大，下面的空间越来越满。

但他不知道沙漏什么时候会空。

“信仰就是：愿意永远看不见底。”

他一直看不见底。

四百年了，他站在深渊边上，一直往下看，却永远看不见底。

他往下扔过石头，等过回声，从来没有听见石头落地的声音。

深渊这种东西，最可怕的不是它有多深，是你看不见它有多深。

你不知道它是一百米还是一万米，不知道它有没有底，不知道自己会在什么时候、以什么方式撞上那个底。

你能做的只是站在边缘，往下看，然后做出选择——是转身离开，还是跳下去。

他选择了跳下去。

在四百年前的那个夜晚，在他抱起沙乐儿的尸体的那一刻，他就已经跳下去了。

这四百年的坠落，四百年的等待，四百年的看不见底。

自己早已飞上天空，早已接触太阳，现在的羽翼开始松动，羽蜡被融化。

现在他终于要到底了。

他能感觉到。

不是看见了底，是感觉到了——那种接近终点的感觉，那种快要结束的感觉。

像是在黑暗里走了很久很久，忽然感觉到前方有一丝风，那风里带着不一样的气味。

第六十二步。

他想起那个雨夜。

那个记忆不需要荆棘来触发。

它一直都在，在他心里最深的地方，被他用四百年反复摩挲，摩挲到每一个细节都被打磨得闪闪发亮。

他闭上眼睛就能回到那个夜晚——沙乐儿的房间。

那是一个收税官的家宅，应该是两层吧，还是几层？自己有些忘记了。

具体的家具自己大概的也忘的差不多了。

唯一记住的只有那温暖的壁炉。

壁炉的火光，那是房间里唯一的光源。

火不大，刚好够温暖整个房间。火焰在壁炉里跳跃着，把房间里的所有东西都染上了一层橙红色。

那些影子在墙上晃动，忽大忽小，忽明忽暗，像是有什么活物在房间里游荡。

窗外雷声滚滚，雨点砸在窗户上，发出噼里啪啦的声响。