这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第698章 查拉特之死·查拉特如是说：论骆驼、狮子的绳索

她的手又放在他的头发上了，这一次不是抚摸，是轻轻按着，像是在传递什么。

“你不是异类。”她说。每一个字都说得很慢，很稳。“你只是……和他们不一样。不一样不是错。

就如同那句话说的——邻人永远是邻人，即使你替他着想。

而你的邻人也总是把你当做手段。

……邻人的赞许？那只是他的虚荣心得到了满足。

……你做你自己吧！你从来不是你真正不是的那个人。”

他记住了这句话。

不是因为这句话多么深刻，虽然哪怕是他，也不得不承认母亲的文学水平实在是高。

而记住的根本原因是因为母亲说这句话的时候，声音里有一种他从来没听过的东西。

后来他长大了，经历了很多事，杀过很多人，也救过很多人。

他在某一个深夜里忽然明白了，母亲声音里的那种东西，叫做“曾经也被当成异类的人才能有的理解”。

母亲一定也在某个时刻，被当成过异类。

一定也在某堵墙的这边，独自坐过。

一定也问过同样的问题——“我真的是异类吗？”然后她用了很多年，找到了答案。

她把那个答案给了他。

自己的母亲留给自己很多话，自己清楚的知道一点：“疯狂在个体中是罕见的——但在群体、党派、民族、时代中，它是规则。”

是啊，走自己的路吧，任凭他人，是公平也好，就是错误也罢，是正义之邪恶，那是他人的评价。

自己不应该行走在他人的路上，更不应该将他人的话语当做自己人生的路标。

后来母亲也走了。

病死的。

那场病来得很突然，从她开始咳嗽到最后闭上眼睛，只有不到三个月。

那三个月里，他从一个瘦弱的少年，变成了一个更瘦弱的少年。

他每天守在母亲床边，给她擦身，给她读书。

他读的不是尼采，是一本很老的诗集，书页都泛黄了，翻的时候要很小心，不然会碎掉。

母亲很喜欢那些诗，她说那些诗让她想起自己的家乡。

他读着读着，会听见母亲跟着他轻声念，她的声音越来越轻，越来越弱，像是风中的烛火。

临死前，母亲拉着他的手。她的手很瘦，瘦到他能清楚地感觉到每一根骨头的形状。

那些骨头上只包着一层薄薄的皮肤，皮肤是凉的，凉得让他害怕。

她把他的手握在自己的手心里，握得很紧，紧到他的手指都被握得发疼了。

他看着母亲的脸，那张脸已经被疾病折磨得几乎认不出来了——颧骨凸出来，眼窝凹下去，嘴唇干裂发白。

但那双眼睛还是亮的，还是那种柔和的、不刺眼的光。

母亲说，自己的生命连传说中的圣子都比不上，自己在当时完全没有知道到底是什么意思。

然后那双手松开了，垂落在床单上。他看着母亲的眼睛，那光慢慢暗下去，从烛火变成了余烬，从余烬变成了黑暗。

他找到了。

然后他也失去了。

第二十四步。

他又摔倒了。

这一次是在一片碎石滩上。

那些石头不大，拳头大小，边缘很尖，是那种从山体上崩落下来之后还没有被水流磨圆的石头。

他的一只脚踩上去，石头在脚底滚动，他的脚踝往旁边一崴——

他能听见踝关节发出一声脆响，像是一根枯树枝被折断的声音。

然后他整个人栽倒下去，身体压在那些碎石上。

那些尖角刺进他的腹部，刺进他的胸口，有一块石头正好卡在他胸口的那个贯穿伤里，从前面塞进去，从后面露出来。

他低头看了一眼，觉得自己像是一块被串在签子上的肉。

他的身体压上去的时候，那些石头会滚动，会相互挤压，发出咯吱咯吱的声响。

有些石头被他压碎了，变成更小的碎片，扎进他的皮肉里。

他挣扎了几下——那挣扎很难看，像是一条被扔上岸的鱼，身体在地面上扭动，拍打，但没有任何用处。

他用那条还算完整的左臂撑住地面，用那条骨头刺出来的右臂抵住石头。

用尽全身的力气把自己从石头上撑起来。

他跪在碎石上，膝盖被那些尖角刺得血肉模糊。

然后他慢慢直起身体——不是站起来，是半蹲着，摇摇晃晃地，像是随时都会再倒下去。

他稳住了。

然后继续走。

他感觉自己像一条蛆，一条正在腐烂的蛆，在地上扭动。

蛆是白色的，软软的，没有骨头，只会在地上扭动。

他现在就是这样——骨头碎了，肌肉撕裂了，整个人软塌塌地立在那里，用仅剩的一点力量扭动着往前挪。

那种姿态没有任何尊严可言。

但他没有停。

“凡不能毁灭我的，必使我更强大。”

这句话曾经是他最相信的格言。

在那些最艰难的年月里，在每一次从尸堆里走出来的时候，在每一次缝合自己伤口的时候，他都会在心里默念这句话。

他把它刻在剑柄上，写在日记的扉页，用各种方式提醒自己——那些杀不死你的，会让你变得更强。

他信了。

他真的信了。

因为那是他唯一能抓住的东西。

如果苦难不能让他更强大，那苦难就只是苦难。

如果痛苦不能让他更强大，那痛苦就毫无意义。

他必须相信这一切都是有意义的，必须相信那些死去的人、那些他亲手杀死的人、那些因为他而死去的人——他们的死都是有意义的。

因为如果它们没有意义，那他这四百年就只是一个笑话。

可他已经不想要更强大了。

强大有什么意义？

他已经是世界上最强的人了，或者之一。

但那又怎样？

他救不了沙乐儿。

他救不了母亲。

他救不了那些在他面前死去的战友。

强大只是一种工具，一种让他可以继续执行那个承诺的工具。

但现在，那个承诺已经完成了。

虫群退了，人类活了，更多的人活下去了。

他不需要再强大了，不需要再撑下去了。

他只想回家。

第四十五步。

他想起第一次教她刻木头。

那是她缠了他好几天之后的事。

每天她都会出现在围墙上面，晃着两条腿，喊他的名字：“查拉特——查拉特——教我嘛——就教一次——”

她的声音拖得很长，尾音往上翘，像是一只猫在撒娇。

他每次都脸红，每次都说“明天”，然后每次第二天她果然又来了，他只好再说“明天”。

这样持续了五天。第六天，他带着两块木头和一把备用的小刀，在围墙下面等她。

她来的时候，看见他手里的木头，欢呼了一声，从围墙上跳下来，差点摔了个跟头。

她坐在他旁边，两个人之间隔着一块木头的距离——他不敢坐得太近。

她拿起小刀，笨手笨脚地握着——不是握雕刻刀的姿势，是握菜刀的姿势，整只手攥着刀柄，像是要砍什么东西。

他伸出手，想要纠正她的握法，手指碰到她手背的瞬间，又缩回去了，像是被烫到了。

她倒是大大方方地伸出手：“呐，你教我嘛，怎么握？”

他只好握住她的手，帮她调整手指的位置。