这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第698章 查拉特之死·查拉特如是说：论骆驼、狮子的绳索

他的右臂垂在身侧，肘部的骨骼从皮肤下刺出来，白森森的，沾着泥土和碎叶。

骨头不是白的——他在很久以前一直以为骨头是白的，干净的白，像书本里画的人体骨骼图那样。

他后来才知道了，骨头是灰白色的，带着一点黄，上面还挂着碎肉和筋膜，像是被拆了一半的机器。

那些筋膜在空气里微微颤动，像是什么活物的触须。

他的手掌朝外翻着，手指蜷曲成一个奇怪的角度，像是某种枯萎的植物。

他已经感觉不到疼了。不是不疼，是疼到了极致之后，身体自己把那个开关关掉了。

他能感觉到那里有什么东西在叫，在大声叫，但那声音很远，像是隔着一堵墙传来的。

他把那条残臂贴在身侧——骨头茬子蹭过破碎的衣料，发出细微的沙沙声，像是什么东西被撕裂了——然后往前迈了一步。

一步。

大概是他小半个脚掌的长度。

在四百年前，他一步能跨出大半米。

现在他只能用“寸”来计算自己的位移。

那只脚落在地上的时候，膝盖剧烈地晃了一下，像是某种快要散架的机械，随时都会崩塌。

他在原地站稳，花了几秒钟——也许更久，他对时间的感知已经开始模糊——

然后才迈出下一步。身后留下了一道断续的血痕。

从他所站的地方一直延伸过来，在草叶上蹭开，像是一笔失败的书法。

第二步。

他走得极慢。

不是不想快，是快不了。

那条右腿拖着，膝盖以下像是灌了铅，沉重得抬不起来，脚背着地，被草叶和碎石磨得血肉模糊。

每往前一步，那条腿就在地上拖出一道浅沟，沟里渗着他的血，混着泥土和碎叶，变成一种暗红色的泥浆。

荆棘划破了脸颊，从左眼下方一直拉到下颌。

那不是一根荆棘，是一片。

那些荆棘长得密密麻麻，枝条交错在一起，像是一道专门为他设置的障碍。

枝条上全是刺，长的短的和钩状的。

他撇了撇嘴，笑容显得无奈，心中开口：“还真是负罪之路。”

那些刺划破他的皮肤的时候，他能听见一种很细微的声响——是皮肤被撕裂的声音，像是撕开一张很薄的纸。

血从伤口里渗出来，先是慢慢地往外冒，然后汇成一条线，顺着他的脸颊淌下来，滴在身下的落叶上。

那些落叶是去年的，或者是更早的，已经变成了深褐色，干枯卷曲。

血滴上去的时候，叶子会发出细碎的声响——

是液体被干枯的植物纤维吸收的声音，沙沙的，像是什么东西在喝水。

然后血会沿着叶脉的纹路扩散，把那些已经死去的叶脉重新染红，像是给它们注入了某种虚假的生命。

第三步。

他想起那句话。

那是一个很遥远的记忆，远到像是上辈子的事。

不，不是像是——就是上辈子的事。

四百年前的那个他，和现在踉跄走在路上的这个他，已经不是同一个人了。

那个他还年轻，还瘦弱，还会因为别人的一句话而难过一整天。

那个他被关在那个围墙下面，被排挤，被嘲笑，被叫做“异类”、“下等人”、“黄金血脉的瑕疵”。

那个他唯一的乐趣就是用木头雕刻小飞机，然后用力掷向天空，看着它们飞过围墙，飞到他去不了的地方。

那是一个午后，阳光从高高的窗户照进来，在地面上画出一个金色的方块。

他坐在那个围墙的边缘——不是坐在里面，是坐在边缘，一半身子在阳光里，一半在阴影中。

他手里捧着一本看起来像是被定制出来的书，书页是暗黄色的，边缘已经卷曲了。

封面上印着一个他当时还不太能读懂的名字。那是母亲翻译的初始翻译出来的文章。

弗里德里希·尼采。

他翻开书，那些字很密，印刷得很粗糙，有些字母的笔画都粘在一起了。

他一个字一个字地读，读得很慢，遇到不认识的词就停下来，在脑子里反复念几遍，试着猜出它的意思。

然后他读到了那句话。

“人啊，是联结在动物与超人之间的一根绳索——悬于深渊之上的绳索。”

他停住了。

手指摁在那行字上，指尖因为用力而微微发白。

他读了一遍，又读了一遍。那些字在他的眼睛里慢慢变热，热得他几乎要流泪。

他不完全懂那句话的意思，但他感觉到了什么。

感觉到自己就是那根绳索。悬在两个世界之间——悬在那些嘲笑他的堂兄堂姐们和某种他说不清楚的东西之间。

悬在“应该是什么”和“是什么”之间。

那时候他只是感觉到了，没有完全理解。

四百年前的那个少年，还不知道那句话会成为他一生的注脚。

现在他懂了。

他就是那根绳索。

悬在人类与灾难之间——他是那道挡在两者之间的堤坝，用四百年把自己砌成了墙。

悬在爱与死亡之间——他爱她，她死了，他还活着，活着的每一天都是悬在爱和死亡之间的那根绳索。

悬在四百年前的那个盛夏与此刻这个冰冷的黄昏之间——

那根绳索太长了，长到他走了四百年还没有走完。

绳索的两端都看不见尽头，但他知道自己正在走向哪一端。

那一端有她，有那个盛夏，有那个他再也回不去但一直在走向的地方。

第七步。

他想起那堵墙。

灰色的石头砌成的，大概有两米多高，墙头上长满了青苔。

那些青苔是墨绿色的，在潮湿的季节里会开出一种很小的白花。

对于现在的他来说并不高，对当年的自己却是如此的难以触及，如同天堑。

墙的这边是他，墙的那边是整个世界。

堂兄堂姐们在那一边策马扬鞭——他能听见马蹄踩在石板路上发出的清脆声响，能听见他们的笑声，那种亮堂堂的、毫无顾忌的笑声。

他们讨论着上流社会的风花雪月，讨论着哪家的少爷英俊、哪家的小姐优雅。

讨论着那些他永远参与不了的社交游戏。

那些声音越过墙头，落在他这边，变得很远，很轻，像是从另一个世界传来的。

他在墙的这一边。

守着几块木头——那些木头是他从厨房后面捡来的，是厨师劈柴时剩下的边角料，形状不规则，有的还带着树皮。

他拿在手里，翻来覆去地看，在脑子里想象它们可以被雕刻成什么样子。

和一把小刻刀——那是母亲送给他的生日礼物，刀柄是木头的，被他握得发亮了。

他每天都会用一块磨刀石把它磨得锋利，磨刀的时候，刀身和石头摩擦发出沙沙的声响，那声音让他安心。

“异类。”他们说。

这个词从墙那边飘过来，像是一片落叶，轻飘飘地落在他脚边。

他弯腰捡起来，看了看，然后把它放进口袋里。

“下等人。”他们说。

这个词重一点，像是一块小石子，砸在他背上。

他的背微微弯了一下，然后又直起来。

“黄金血脉的瑕疵。”他们说。

这个词最重，像是一把刀，捅进他的胸口。

他捂着那个看不见的伤口，靠着那堵墙，慢慢滑坐到地上。