这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第697章 主教之死·查拉特如是说：瞧！这轮回与意志！

把自己的后背交给一个人，意味着你信任那个人不会在你转身的时候把刀捅进你的后背。

他信任他，在那一刻。

这个和他一起瘫在废墟上喝酒的人，那酒很好喝。

是某种自己搞不懂的高雅至极的烈酒，喝下去像是一团火从喉咙烧到胃里。

但他们还是喝了，因为那是当时唯一能让他们感觉还活着的东西。

这个刚才还在引用尼采的话劝他的人，那些话现在还在他耳朵里回响。

关于深渊，关于怪物，关于不要成为杀死恶龙的恶龙。

他在说那些话的时候，眼睛里有一种光，那种光不是训诫的光，是分享的光。

他把自己花了四百年学到的东西，在临死前分享给了他。

就要死了。

也许这就是所谓的导师，或者说是自己的明目者，同样也是自己的仇人。

那个人的背影现在正在密林深处，越来越远，越来越小。

他能感觉到那个人的生命正在一点一点地流失，像是一个破了洞的水袋，里面的水正在往外淌。

他想起他们一起喝酒的时候，那个酒瓶在两个人之间传来传去，瓶口沾着两个人的嘴唇。

他喝酒的时候，嘴唇会微微抿住瓶口，然后仰起头，喉结滚动。

那些细节他当时没有在意，现在却突然变得清晰起来，像是有人在他脑子里把这些画面调高了分辨率。

又敬，又畏。

敬的是他能这样走向死亡，一个人，背着一道贯穿肺部的伤，一步一晃地走进那片密林。

没有人扶他，没有人送他，他只是在走自己的路。

畏的是如果换了自己，能做到吗？

他问自己这个问题，然后发现自己回答不了。

因为他还从来没有真正面对过自己的死亡。

又怜，又悯。

怜悯这种感情他很少有，因为怜悯意味着你把自己的位置放得比被怜悯的人高。

他从来不觉得自己比主教高，即使是在最恨他的时候，他也知道这个人是和他站在同一高度的。

但现在，看着那个摇摇晃晃的背影，他第一次生出了一种他无法命名的情感。

那不是怜悯，不是同情，不是悲伤。

那是一种更原始的东西，像是一个人看见另一个人在暴风雨中独自撑着伞，想要去帮他撑一把，但又知道那个人不会接受。

这就是所谓的兔死狐悲吗？

真是可笑啊，自己确认是不是心情没有如此的复杂，自己明明该开怀大笑啊，自己为何如此悲哀？

各种互相矛盾的情感在他心里冲撞、撕咬、翻滚。

兴奋和悲痛打在一起，兴奋说“他终于要死了”，悲痛说“他要死了”。

两句话只差一个字，但意思完全不同。

敬和畏扭在一起，敬说“他走得真好”，畏说“我怕自己走不了这么好”。

怜和悯抱在一起，它们是最温柔的两个，不打架，只是在他的心里找一个角落，安安静静地待着。

他说不清那是什么。

他只知道，他站在那里，看着那个背影越来越远，越来越小。

那个背影在密林的阴影里变得模糊，变得越来越不真实。

它的轮廓在一点一点地溶解，像是墨滴在水里，边缘先开始晕开，然后是整个形状都变得模糊。

它从一个具体的人的背影——

能看见他的肩膀，他的腰，他走路时微微倾斜的角度——

变成一团模糊的影子，那影子还在移动，但你已经看不出那是一个人。

变成一个移动的黑点，那黑点在树干的间隙里时隐时现。

变成密林深处某种无法辨认的事物，那事物是什么？

他不知道。

也许只是一片晃动的树叶，也许只是他的幻觉。

也许那个背影已经倒下了，他现在看见的只是他的记忆还在播放。

那背影消失的瞬间，他感觉心里有什么东西空了。

不是突然空了，是一点一点被掏空的。

那个背影每走一步，就带走一点。第一步带走了那些表面的情绪，那些浮在面上的愤怒和仇恨。

第二步带走了那些深一点的东西，那些他以为已经忘记但实际上还记得的记忆。

第三步带走了他心里某个角落的一块砖。

走到最后，他心里的某个角落被完全搬空了。

那空了一块，很大一块，像是一个房间被搬走了所有的家具，只剩下四面白墙。

他站在那个空房间里，能听见自己的呼吸声在墙壁之间回荡。那个洞很深，深不见底。

他往里面看，看不见底。他扔了一颗石子进去，等了很久，没有听见石子落地的声音。

风吹过那个洞，发出呜呜的声响，那声音像是有人在很远的地方哭泣。

再也填不上了。

风吹过草地，吹在他脸上。

那风很凉，凉得他起了一身鸡皮疙瘩。

那些细小的疙瘩从他的手臂上冒出来，从他的后颈冒出来，密密麻麻的。

每一个鸡皮疙瘩下面都有一根竖起的汗毛，那是身体对寒冷的原始反应。

那反应从他还是一个普通人的时候就有了，几百年来一直没有消失。

那风吹动那些野草，发出沙沙的声响。

那声音像是在说什么，像是有千言万语要倾诉。

那些草叶互相摩擦，发出不同频率的声音。

高频率的像是细语，低频率的像是叹息。

它们叠在一起，变成了一首他听不懂的歌。

那风吹过他脸上的血迹，那些干涸的血迹在风里变得硬邦邦的，紧绷在他的皮肤上。

他试着动了一下嘴角，那些干涸的血迹就裂开了，露出下面干净的皮肤。

那些裂缝从他的嘴角开始，向四周蔓延，像是一张蜘蛛网。

那风里有青草的味道，有泥土的味道，有血腥味。

那血腥味已经很淡了，淡到几乎闻不出来，但它还在。

它混在青草和泥土的味道里，像是乐曲里一个若有若无的音符。

不注意听，你根本听不到它。

但一旦你听到了，你就再也无法忽略它。

他握着那把刀，刀上还在滴血。

那血一滴一滴地落在地上，落在那些草叶上，落在他的脚边。

他脚边的草已经被血染红了，那些草叶粘在一起，变成一绺一绺的。

那些草叶被血粘成各种形状，有的像是一把小扇子，有的像是一支笔，有的什么都不像，只是几片草叶被血胡乱地粘在一起。

那血在阳光下泛着光，红得刺眼，红得让人心悸。

那是主教的血，是他亲手从主教胸口抽出来的刀上滴下来的血。

那血现在在他的脚边，渗进泥土里，滋养着那些野草。那

些野草明年会长得更高，更密，因为有一个人的血流在了它们的根须可以触及的地方。

他就那么站着，一动不动。

他的影子在地上拉得很长，从他的脚底一直延伸到密林边缘。

那影子很黑，很浓，像是一滩泼在地上的墨。

那墨是活的，随着太阳的移动而慢慢改变形状。

它从他的脚下开始，经过草地，经过那些被血染红的草叶，一直伸向那片密林。

影子的尽头刚好碰到密林边缘的那棵树，就是那把刀曾经插着的地方。

风把他的衣角吹起来，那衣角在风里飘动，猎猎作响。