这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第697章 主教之死·查拉特如是说：瞧！这轮回与意志！

那几个字就够了，足够包含所有他想说的话。包含了信任，他相信丁无痕会完成他的遗愿。

包含了期待，他期待丁无痕能走上那条路。包含了祝福，他祝福这个即将继承他遗志的人。

然后他直起身。那动作很慢，像是一棵树在慢慢挺直被风雪压弯的树干。

树是不会自己直起来的，一旦弯了，就永远是弯的。

但他不是树，他是人，他有树没有的东西——意志。

他用意志力把自己的身体撑起来，一节一节地。

能听见他的脊椎一节一节地撑开，发出细微的咔咔声。

那些脊椎骨之间的软骨已经被压得几乎消失了，现在他强行把它们撑开，骨头和骨头之间直接摩擦，发出那种让人牙酸的声响。

他捂着伤口，那只手已经被血浸透了，血从指缝间渗出来，顺着手背往下流。

他的手背上有很多细小的疤痕，那些疤痕被血填满了，变成了一道道红色的纹路。

他一步一步地往前走，每一步都踩得很实。

他的脚落在地上的时候，草叶被压弯，泥土被压实，发出轻微的声响。

像是要把自己的脚印刻在这片土地上，他要让这片土地记住，有一个人曾经从这里走过，走向他的死亡。

向着那片密林。

向着那座坟墓。

那背影很慢，很蹒跚。他的身体向左微微倾斜，因为左边的伤更重。

左边胸口那一刀，贯穿了肺，那边的肌肉已经几乎失去了力量。

他走一步，身体就晃一下。

晃到左边，左边身体往下沉，他不得不用右腿硬撑着把自己拉回来。

再晃回来，然后又晃到左边。

像是某种不规则的钟摆，在计算着他最后的时间。

每一摆都在消耗他剩余的生命，摆幅越来越小，频率越来越慢。

他的左手捂着伤口，那血还在往外渗，从指缝里流出来，一滴一滴地落在地上。

那些血滴在草叶上，草叶被压弯了，然后血滴从叶尖滑落，落在泥土上。

那些血在泥土上晕开，形成一个个小小的圆形印记。那些血滴在石子上，石子不吸水，血就在石子表面铺开，形成一层薄薄的红膜。

那血在地上连成一条线，一条弯弯曲曲的线，从他的脚下一直延伸向密林深处。

那条线不直，因为他走得不直。它歪歪扭扭的，像是一个刚学会写字的孩子在纸上画出的线条。

那是他最后的轨迹，是他用生命画出的线条。

每一滴血都是他生命的一部分，现在他把它们留在这片土地上，像是某种古老的献祭。

他的右手撑着身体，撑在空气中，撑在什么都不存在的地方。

那只手张开着，五指微微分开，像是在扶着什么看不见的墙壁。

那面墙是什么？

也许是他自己的意志，是他用意志力在自己周围建起的一道看不见的支撑。

他扶着它，一步一步地往前走。

他的脚步踉跄着，一步一步地往前挪。

每走一步，他都要停下来。停下来的间隔越来越长，走一步需要停三秒，然后是五秒，然后是十秒。

停下来的时候，他的身体会前后摇晃，像是在犹豫要不要继续走。

他的大脑在说，继续走。

他的身体在说，停下来吧。两

股力量在他身体里拔河，绳子绷得紧紧的，随时都会断裂。

然后他会喘气，那喘气声很粗，很重，像是要把肺里所有的空气都挤出来。

每一次喘气都伴随着血沫从嘴角涌出，那些血沫已经不再是粉红色了，而是更深的红色，因为里面混着的空气越来越少，血越来越多。

每走一步，他都要咳出一口血，那血喷在地上，喷在草叶上，喷在他自己的鞋上。

他的鞋面上全是血点，大大小小的，像是一幅抽象画。

每走一步，他都要咬着牙硬撑，那牙齿咬得咯吱咯吱响，像是随时都会碎裂。

牙釉质在巨大的压力下发出细小的崩裂声，他的嘴里有了一种细微的砂砾感——那是被咬碎的牙釉质粉末。

但那背影里有光。

一种很奇怪的光，不是太阳照的。

太阳在他前面，在密林的另一边，阳光应该照在他正面才对。

按理说，他的背后应该是暗的，应该是一个逆光的黑色剪影。

但他的背后有光，那光是从他身体里发出来的，从他的背后透出来，淡淡的，柔柔的。

那光不是亮的，是暗的，不是那种刺眼的、让人睁不开眼睛的光。

它很柔和，像是深夜里远处的一盏灯，不照亮什么，只是在那里亮着。

那是一种只有将死之人才会有的光，一种只有背负了整个世界的人才会有的光。

那光是从那些裂缝里漏出来的——他的灵魂上的裂缝。

那灵魂承载了太多的东西，四百年的记忆，四百年的罪，四百年的爱和恨。

那些东西太重了，把他的灵魂压出了裂缝。

那些裂缝很小，但足够让里面的光漏出来。

那光不是亮的，是暗的，像是在他体内有什么东西在燃烧，烧到最后只剩下了余烬。

火已经熄了，但那些烧过的木炭还在发着暗红色的光，在黑暗里一闪一闪的。

那光芒很微弱，很暗淡，像是风中的烛火，随时都会熄灭。但它一直亮着，一直亮着，随着他每一步的踉跄而微微摇晃。

那烛火在风里歪向左边，又歪向右边，好几次都缩小到几乎看不见了。

然后它又亮起来，比刚才更亮一点点，像是在做最后的挣扎。

主要不知道脑海里为什么在这濒死之际，却出现了一段文字？

那是自己在儿时，坐在母亲的身边，火烛正在摇曳，天上的星空正在闪耀。

看着母亲编撰破译那无人了解的文字，口中念叨着的话语：“

假如有一天，或者有一个夜晚，一个恶魔潜入你最孤独的孤独中，对你说：

‘你如今生活着、曾经生活过的这一生，你将不得不再一次、并且无数次地重新经历它。

其中不会有任何新东西，而是每一种痛苦、每一种快乐、每一个念头、每一声叹息。

以及你生命中所有不可言说的大小之事，都必将卷土重来——一切都在相同的顺序和序列中——

甚至这只蜘蛛和这月光，甚至这个瞬间和我自己。’

——这不是会把你打倒在地吗？你会不会咬牙切齿、诅咒那个这样说的恶魔？

或者，你曾经经历过一个伟大的瞬间，在那瞬间你会回答他：‘你是神，我从未听过比这更神圣的话！’

如果你这个想法掌控了你，它会改变你，碾碎你。

也许‘你还要再经历一次、无数次’这个问题，会作为最大的重量压在你的行动上。

或者，你会怎样善待你自己和生命呢？

孩子我知道你好奇这本书的名字，我尚且没有翻译出来，但是我知道，这些书对你一定颇有好处。”

昔日的母亲如是说。

他走进密林的阴影里。那些树的影子落在他身上，一道一道的，像是某种栅栏。

那些栅栏把他切割成无数片段，他的头在一道影子里，他的肩膀在另一道光里，他的背又被下一道影子吞没。