卡莫纳之地
第257章 新年

两个新兵，一个叫阿城，一个叫阿宽，都是三个月前刚补充进来的。

马老兵靠着掩体壁，闭着眼睛。

阿城问：“老马，你睡了吗？”

“没。”

“你说，咱们还能活着回去吗？”

马老兵睁开眼睛。

他看着阿城，看着那张年轻的、被冻得通红的脸。

“你想听真话还是假话？”

“真话。”

“不知道。”

阿城愣住了。

马老兵继续说：

“打仗这事儿，谁说得准？炮弹落哪儿，子弹飞哪儿，都是命。”

“但你记住一点——”

他看着阿城。

“别怕死。”

“怕死，死得更快。”

“不怕死，说不定还能活。”

阿城点点头。

阿宽在旁边插嘴：

“老马，你打过那么多仗，有没有哪次，觉得肯定死了，结果活下来了？”

马老兵沉默了几秒。

然后他说：

“有。”

“哪次？”

马老兵没回答。

他闭上眼睛。

眼前浮现出十五年前的画面。

龙域，某座无名高地。弹尽粮绝，敌人包围。他躺在死人堆里，身上中了三枪，动不了。

他以为自己死定了。

闭上眼睛等死。

然后他听见脚步声。

是战友。

是那群不要命的疯子，杀出一条血路，把他拖出来的。

那些战友，后来都死了。

就剩他一个。

他睁开眼睛。

看着那两个新兵。

“有。”他说，“但那不重要。”

“重要的是——”

他指着外面那片黑暗。

“敌人还在。”

“我们还活着。”

“那就继续打。”

同一时间，指挥部废墟里。

顾严山和克里斯蒂亚夫相对而坐。

中间摆着一瓶酒。

三个月前那瓶酒，喝了一半，还剩一半。

顾严山拿起酒瓶，倒了两杯。

一人一杯。

“新年快乐。”他说。

克里斯蒂亚夫端起酒杯，一饮而尽。

酒辣得他直咧嘴。

“痛快。”他说。

顾严山也喝了。

喝完后，他把酒杯放下，看着克里斯蒂亚夫。

“老克。”

“嗯？”

“你说，咱们还能撑多久？”

克里斯蒂亚夫看着他。

“怎么，怕了？”

“怕？”顾严山笑了，“老子会怕？”

他站起来，走到破墙边，看着北方。

“只是有点……累。”

克里斯蒂亚夫站起来，走到他身边。

“我也累。”

两个人并排站着，看着北方那片灯火。

沉默了很久。

然后顾严山说：

“老克，如果这次咱们能活着回去，你想干啥？”

克里斯蒂亚夫想了想。

“找个地方，开个茶馆。”

“茶馆？”

“嗯。卖茶，卖瓜子，卖点小点心。每天坐在门口，看人来人往。”

顾严山笑了。

“你他妈一个神射手，去开茶馆？”

“神射手怎么了？”克里斯蒂亚夫也笑了，“神射手也得吃饭。”

顾严山点点头。

“你呢？”克里斯蒂亚夫问，“你干啥？”

顾严山想了想。

“不知道。”

“可能找个地方，种地。”

“种地？”

“嗯。种点菜，种点粮食，养几只鸡。每天晒晒太阳，抽抽烟，等死。”

克里斯蒂亚夫看着他。

“你不像种地的。”

“那像啥？”

“像……还在打仗的。”

顾严山沉默了几秒。

然后他说：

“也许吧。”

“打了这么多年，除了打仗，啥也不会了。”

他顿了顿。

“但我想试试。”

“试着不打仗。”

“试着活着。”

克里斯蒂亚夫点点头。

“那咱们都得先活着回去。”

“嗯。”

两个人继续看着北方。

看着那片灯火。

看着那些还没打完的仗。

新历15年，1月1日，凌晨四点，最黑暗的时候。

敌人又进攻了。

炮火像暴雨一样砸下来，把阵地炸成一片火海。

顾严山站在最前沿，身边是一万两千名突击队员——不，现在只剩八千了。

他看着那些冲过来的坦克，那些密密麻麻的步兵。

然后他举起手。

“烟中恶鬼——”

八千个声音同时吼道：

“——岂能放肆！”

烟幕弹炸开。

白色的烟，灰色的烟，黑色的烟，铺天盖地。

八千个黑色的身影，像幽灵一样，消失在烟里。

克里斯蒂亚夫站在后方，看着那片烟。

他身后，两万四千名神射手——不，只剩两万了。

他看着那些无人机升空，看着那些瞄准镜对准北方。

然后他举起手。

“神中射——”

两万个声音同时吼道：

“——为战而生，至死方休！”

枪声响起。

连绵不断，像一场盛大的音乐会。

每一声枪响，就有一个敌人倒下。

烟与血。

生与死。

新年第一天。

上午八点，太阳升起的时候，进攻终于停了。

顾严山站在一堆尸体中间，浑身是血。

不是他的血。

是敌人的。

他清点人数。

烟中恶鬼，还剩三万五。

一夜，又没了三千。

克里斯蒂亚夫走过来。

他的脸很白，很累。

“神中射，还剩四万一。”

一夜，又没了三千。

顾严山点点头。

他看着那些正在打扫战场的士兵，那些抬着担架的医护兵，那些蹲在弹坑里哭泣的人。

然后他抬起头，看着南方的天空。

那里，什么都没有。

但他知道，那里有东西。

有希望。

有支援。

有人在来的路上。

他忽然笑了。

“老克。”

“嗯？”

“你说，支援啥时候到？”

克里斯蒂亚夫看着他。

“不知道。”

“但肯定会到。”

“为什么？”

“因为咱们还没死。”

顾严山笑得更响了。

“对！还没死！”

他转身，对着那些疲惫的士兵吼道：

“兄弟们！咱们还没死！支援快到了！再撑几天！”

那些士兵抬起头，看着他。

眼睛里，有光。

很微弱。

但还在。

新历15年，1月15日，凌晨。

第十七次进攻。

顾严山已经记不清这是第几次了。

他的烟中恶鬼，还剩三万二。

克里斯蒂亚夫的神中射，还剩三万八。

加在一起，七万。

七万人，守着几十公里的防线。

敌人还有多少？他不知道。

但每次进攻，都有坦克，都有火炮，都有步兵。

没完没了。

他看着那些冲过来的黑影，忽然觉得很累。

不是身体的累。

是心的累。

他想起三个月前，十三万人，意气风发。

他想起那二百个逃兵，消失在夜色里的背影。

他想起那些死去的战友，一张一张的脸。

他想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

想起那些还在战壕里，用冻僵的手端着枪的士兵。

他深吸一口气。

然后他举起手。

“烟中恶鬼——”

声音嘶哑，但还在。

“——岂能放肆！”

八千个黑色的身影，再次消失在烟里。

新历15年，1月16日，傍晚。

第一百零七天的傍晚。

太阳落下去的时候，南方的地平线上，出现了烟尘。

不是敌人的烟尘。

是另一种。

顾严山站在断墙上，眯着眼睛，看着那片烟尘。

他的手在抖。

不是冷。

是别的什么。

克里斯蒂亚夫跑过来，站在他身边。

他也看着那片烟尘。

他也在抖。

烟尘越来越近。

越来越清晰。

是一支军队。

无数支军队。

最前面，是一个巨大的身影。

三米高的外骨骼装甲，满是战损与锈迹，每一处平整的表面都刻满了密密麻麻的名字。右臂的重机枪在夕阳下闪着冷光，左臂的动力爪微微张开，爪尖的暗色金属原质缓缓渗出。