这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第699章 查拉特之死·查拉特如是说：——梦游者之歌

有时候他会说话，说这一年发生的事，说他杀了多少人救了多少人，说他有多累。

有时候他不说话，只是靠着那块冰凉的石头，闭上眼睛，假装靠在她的肩膀上。

他又哭又笑。

那哭声和笑声混在一起，从他的喉咙里涌出来，变成了一种他自己都没听过的声音。

眼泪从他的眼睛里涌出来，在他满是血污的脸上冲出两道干净的痕迹。

他在笑——因为他终于到了，终于看见了，终于没有在半路上倒下。

他在哭——因为他用了四百年才走到这里，因为他在路上失去了太多东西，因为他终于可以停下了。

他不知道自己还有多少力气。也许够走过去，也许不够。

他的身体已经不听使唤了，他的腿已经快要感觉不到地面的温度了。

他不知道自己的心脏还能跳多久，不知道那沙漏里的最后一粒沙什么时候会落下。

但他必须走。

四百年了，他走了四百年，才走到这里。

不能停，不能倒下，不能——还有很远！

他目测了一下距离。

大概还有二十步。

二十步，对于健康时的他来说，只需要几秒钟。

对于现在的他来说，是一道天堑。他开始走。

这二十步，比前面的一百六十八步加起来都要难。

因为他的身体已经彻底到极限了。

不是因为伤太重，不是因为血流干了，是那种更深层的东西——

那种支撑着他走过一百六十八步的东西，正在一点一点地消失。

那东西不是力气，不是意志，是他四百年来积累的所有惯性。

那惯性推着他走过了四百年，推着他走过了草地、荆棘、碎石滩、陡坡。

现在，终点就在眼前，那惯性开始消散了。

像是长跑运动员看见终点线的那一刻，身体突然知道——可以停了，快要可以停了。

那个信号一发出，所有的肌肉都开始松懈，所有的疼痛都开始变得无法忍受，所有被压制的疲惫都一起涌上来。

他的身体在告诉他：够了，你已经到了，可以停了。

但他的意志在告诉他：还没有，还没有碰到那块石碑，还没有。

第一百八十五步。

他想起尼采的另一句话。

那句话是他在很久以后才读到的。不是在那堵围墙下，是在他已经成为主教之后。

那时候他已经在战场上杀了很多虫子，也已经签署了很多死亡协议。

有一天，他在整理旧书的时候，翻到了那本封面已经磨损的《查拉图斯特拉如是说》。

书页的边缘更黄了，有些地方被虫蛀了小洞。

他翻开它，那些字还是和四百年前一样，密密麻麻地挤在一起。他读到了那句话：

“人啊，是一种应该被超越的东西。”

他合上书，想了很久。

他以为自己超越了。

超越了软弱的自己，变成了强大的主教。

超越了对错的纠结，变成了能够做出“必要之恶”的人。

超越了情感的束缚，变成了那面永远微笑的盾牌。

他以为自己变成了更高层次的存在，变成了“主教”，变成了“必要之恶”的化身。

变成了那个站在深渊边上往下看却不会掉下去的人，甚至向下丢下绳索的人。

但现在，在这条荆棘之路上，在血泊之中，在走向她的最后一段旅程里，他忽然明白：他没有超越。

他只是逃了。

逃进权力——用那些协议、那些命令、那些决定别人生死的瞬间，来逃避自己无能为力的感觉。

逃进责任——用“我必须这么做”来逃避“我不想这么做”。

逃进那个叫“主教”的壳子里——那壳子很硬，很安全，能挡住所有的质疑、所有的攻击、所有的痛苦。

他把所有的软弱、所有的痛苦、所有的思念都锁在那个壳子下面，假装自己已经不需要它们了。

但他需要。

他一直在需要。需要沙乐儿，需要母亲的抚摸，需要那个围墙下的少年，需要那些他亲手埋葬的东西。

他逃了四百年，逃到无路可逃，逃到站在这里，一步一步地走向她的坟墓。

他不是超人，从来都不是。

他只是一个人，一个失去爱人的人，一个不知道怎么做父亲的人，一个在深夜里会偷偷哭泣的人。

一个用了一辈子去完成一个承诺的人。

第二百零三步。

荆棘突然变得温柔了。

不是它们真的变了，是他变了。

那些刚才还在疯狂撕扯他皮肉的刺，现在擦过他的身体，轻得像是在触碰。

他能感觉到它们划过他的皮肤，但没有新的疼痛传来。

也许是他的神经已经彻底麻木了，也许是他身体里已经没有血可以流了，也许是那些荆棘真的在用自己的方式向他告别。

玫瑰在他身边盛开。

那些红色的花瓣在风中轻轻摇晃，像是在点头，像是在说“你来了”。

花瓣落在他身上，一片一片的，盖住那些伤口，盖住那些露出来的骨头，盖住那些血肉模糊的地方。

那些花瓣很轻，很软，带着那种浓烈的玫瑰香气。

他感觉不到疼了，只剩下一种奇怪的温暖。

那种温暖不是从外面来的，是从他身体里面往外扩散的。

从他的心脏开始，沿着那些还没有完全坏死的血管，慢慢地、慢慢地流向四肢。

那些已经冷掉的手指和脚趾，重新有了一点点温度。

那种温暖像是什么人在抱着他，手臂环住他的肩膀，胸口贴着他的后背。

那个拥抱很轻，很柔，像是怕把他弄碎。

他抬起头。

那个墓碑就在眼前。

不到三米。

白色的石头，在密林的阴影里发着微弱的光。

那光不是阳光，阳光照不到这里。那光是从石头里面发出来的，是那种只有在月光下才会有的淡淡的荧光。

他记得这座山，记得他把这块石头从山体上凿下来时的声音——

锤子敲在凿子上，凿子咬进石头里，叮，叮，叮，那声音在山谷里回荡了很久很久。

他记得他把石头扛在肩上，一步一步走下山。

肩膀被压出了血，血从衣服下面渗出来，沿着石头往下淌，在白色的石面上留下一道一道的红印。

他记得他把它立在这里，用双手挖开泥土，把石碑的底部埋进去，一点一点地把土填回去，用手掌压实。

他记得他跪在这块石碑前，握着那把刻过木飞机的小刀，一笔一划地刻她的名字。

刻了整整一夜。

他不允许自己刻错，每一笔都必须是完美的。

因为那是给她的，只能是最好的。

现在那块石碑就在他面前。

三米。

两米。

一米。

他迈出最后一步。

那条腿已经看不出是腿了，从大腿到脚踝，没有一寸皮肤是完整的。

荆棘的划痕、玫瑰的刺孔、石头的棱角留下的淤青、他自己骨头茬子戳出来的洞。

那上面覆盖着一层又一层的血，旧的干了，新的又盖上去。

把他的腿裹成了一件暗红色的、还在不断变化的外壳。

他用尽最后一丝力气，把身体往前倾——不是走，是把自己像一棵被砍倒的树一样往墓碑的方向倒过去。

他的手碰到了石碑。

冰凉。

粗糙。