这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第695章 主教之死·查拉特如是说：太人性的，终归于泥土

他不听，他把那些声音从脑子里赶出去，把所有的注意力都集中在脚上，集中在下一步上。

那些草在他脚下弯曲，发出细碎的断裂声。

那些声音很小，像是有人在远处掰断干枯的树枝。

那些露水打湿他的鞋，他的鞋已经湿透了，水从鞋面渗进去，袜子也湿了，脚趾泡在冰凉的水里。

他能感觉到脚趾间的皮肤被水泡得发皱，那种感觉很不舒服，像是穿着湿袜子走了一整天的路。

那些疼痛从身体各处传来，胸口的，背上的，手臂的，腿上的。

每一道伤口都在叫，在大声叫，在抗议这种折磨。

那些叫声混在一起，变成一首他听不懂的歌。

那首歌的旋律很怪，忽高忽低，忽快忽慢。

有时候所有的伤口一起叫，像是合唱团的高潮部分。

有时候只有一道伤口在叫，像是在独唱。

他的身体变成了一个奇怪的乐器，在演奏他生命的最后乐章。

他没有停，他的呼吸很重，很粗，像是破旧的风箱在呼哧呼哧地响。

每一次吸气都能听见肺里有水泡破裂的声音，那是血沫在肺泡里翻腾。

那声音很细微，像是有无数的小气泡在同时破裂。

每一次呼气都能看见白色的雾气从嘴里喷出来，虽然天气并不冷。

那些雾气在他面前形成一小团白雾，然后被风吹散。

他的额头冒出了汗，那汗是冷的，黏糊糊的，和血混在一起，顺着脸颊往下淌。

那些汗流进他的眼睛里，咸得发疼。

汗水里的盐分刺激着角膜，让他的视线变得模糊。

但他没有去擦，他的双手都在忙着维持平衡，一只搭在丁无痕胳膊上，另一只在空中微微张开，随时准备扶住什么。

丁无痕跟在他旁边。

他的手伸着，那只手悬在半空中，离主教的背只有几寸的距离。

他能感觉到从那背上散发出来的热度，那热度不正常，太高了。

伤口感染引起的发热，身体在用最后的力量对抗那些入侵的细菌。

这家伙已经油尽灯枯了……连朝圣者都会如此吗？这家伙经历的事情，无论你肉体还是精神，早已经过一次又一次的死亡。

那只手张着，五指微微分开，随时准备扶住他。

那是一个保护的姿态，是一个搀扶的姿态。

像是一个大人在学步的孩子身后伸着手，随时准备在孩子摔倒的时候把他捞起来。

但他没有去扶，那只手就那么悬着，一直悬着，没有碰到主教的身体。

他的手指在微微弯曲，每一次主教晃得厉害的时候，他的手指就会收紧一点，几乎要碰到那件破烂的衣服。

然后主教稳住了，他的手指又松开。

他就这么在收紧和松开之间反复，像是在弹奏一首只有他自己听得见的曲子。

他知道，这一段路，主教想自己走。

那是他最后的尊严，他最后的倔强，他最后的骄傲。

一个人要死了，至少要让他自己走到死亡面前，而不是被人架过去。

被人架过去，那是被人押送，是被人搀扶，是承认自己已经走不动了。

自己走过去，是主动的，是选择，是即使到了最后一刻，他还是在走自己的路。

他懂这种心情，因为他知道自己如果到了这一天，也会是一样的。

他跟在后面，像是在护送，又像是在送别。

护送一个人去赴死，送别一个和自己纠缠了这么多年的人。

这种感觉很奇怪，像是在同时做两件完全相反的事情。

他的眼睛看着主教的背影，那个背影很瘦，很弱，摇摇晃晃的。

每一次摇晃他都以为要倒了，那个身体已经倾斜到了一个不可能恢复的角度。

但每一次都没有倒，像是有一只无形的手在最后关头推了他一把，让他重新找到了平衡。

那个背影就那么晃着，晃着，一直往前走。

他看着那个背影，心里涌起一种奇怪的感觉。

他见过这个人威风凛凛的样子，见过他在战场上指挥若定的样子。

那时候他的背影是直的，像是一把剑，像是永远不会弯。

他见过他面对千军万马依然谈笑风生的样子，那时候他的肩膀是展开的，像是一只张开翅膀的鹰。

现在他看着这个背影，觉得那些样子都像是另一个人，像是一个他从来不认识的人。

那些记忆里的主教和眼前这个摇摇晃晃的人，怎么可能是同一个人？

那笔直的背和现在这弯曲的脊梁，那展开的肩膀和现在这向内收拢的姿态。

那些记忆在他脑子里裂成了两半，他不知道该相信哪一个。

哦，现在活着的是查拉特。

主教已经死了。

前方，是那片密林。

那是他提前选好的行刑之所。不是随便选的，他选了很久，选了很多地方，最后选定了这里。

他考虑过很多因素，像是某种病态的规划师，在为自己的死亡选址。

离她的坟墓不能太远，因为丁无痕要把他埋过去，太远了扛着尸体会很累。

他计算过丁无痕的体力，一个成年男性当然，已经是一个精疲力尽的天灾，扛着另一具成年男性的尸体，在草地上能走多远。

多小米是合适的距离，不算近，但也不算太远。

但也不能太近，不能让她看见他死时的样子。

她应该只看见他活着的样子，看见他笑着的样子，看见他温柔的样子。

不应该看见他头颅落地、血溅三尺的样子。

那些样子太丑了，比他父亲的头颅还要丑。

他不想她记住那个样子的他，不想她在另一个世界见到他的时候，第一眼看到的是一个没有头的身体，或者一个缝得歪歪扭扭的脖子。

所以他选了这片密林边缘，离她的坟墓不是特别远，但又隔着一片树林。

那些树会挡住视线，那些树干粗得一个人都抱不过来，密密地排在一起，像是一道绿色的墙。

会挡住声音，那些树叶会吸收声音，让那最后的声音传不到她那里。

会挡住那些不该被她看见的东西，那些血，那些挣扎，那些死亡本身的丑陋。

他不会死在她身边，但他会让丁无痕把他埋过去。

他会死在这里，在这片他亲手种下的树林边缘，在这片他走了无数次的草地尽头。

然后被埋在那边，埋在她身边，隔着区区一片树林，但又是无限的距离，永远陪着她。

那距离很短，短到他闭着眼睛都能走过去，短到他活着的时候每天都能走无数个来回。

但那距离也很长，长到要用死亡来跨越，长到要等四百年，严格意义上应该是四百三十六年。

那一年的忌日，自己的女孩死亡的日子，今天刚刚好四百三十六年。

那是十五万九千二百四十六天——

那是三百八十一万九千零四小时——

那是二亿二千九百三十一万四千二百四十分钟——

那是一百三十七亿五千八百八十五万四千四百秒。

他每一秒都在向这一片树林靠近，现在终于只差最后这几步了。

密林边缘，有一把刀。

那把刀插在地上，刀身笔直，刀刃锋利。

不是原初武器，不是序列武器，没有任何特殊的能力，没有任何神奇的力量。