卡莫纳之地
第393章 背火

“这是我的土地。不是帝国的，不是共和国的，不是卡莫纳的。是我的。那些从河床上走过来的人，那些在田里种地、在地里挖矿、在工厂里做工、在家里带孩子的人，他们叫我主上，不是因为我有什么权力，是因为我在这里。他们在，我就在这里。他们不退，我就不退。他们退，我也不退。”他看着远处那片烟尘。“这是我的责任。”

奥勒良看着他，看了很久，然后单膝跪下，右手握拳抵在左胸。盔甲发出金属碰撞的声音，很脆，很响。

“属下，愿随主上死战。”

人间失格客看着他，看了很久。“起来。”

奥勒良站起来，退到一边。远处烟尘更近了，坦克的轮廓从烟尘里钻出来，一辆，两辆，三辆。越来越多，像一群从地底下冒出来的甲虫。炮管对着天，在灰蒙蒙的天光里泛着冷光。他伸出手，把那把帝皇神刃从腰后抽出来。刀不长，刃口很薄，在光里泛着冷光。他把刀举起来，刀尖对着天，光柱晃了一下，不是风，是它在回应。

“通知各战团。东路，奥勒良。西路，塞维鲁。中路，我自己。”他把刀收起来，插回腰后。“不退。不降。不死。”

叶云鸿接到电话的时候，正在去北方的路上。车颠簸得厉害，他坐在后座，靠着窗，看着窗外那些一闪而过的树。树是白杨，叶子绿了，在风里翻着白光。电话响了，他接起来。

“主理任席。STA全面进攻暗区。十五万兵力，坦克三千，战机五百。人间失格客不退。他说，死战。”

叶云鸿没有说话。他看着窗外那些白杨树，树往后退，很快，像水一样流过去。

“知道了。”

他挂了电话，把手机放在膝盖上，看着窗外。车开了很久，久到那些白杨树变成了麦田，麦田变成了村庄，村庄变成了矿山。矿山在半山腰，山是秃的，石头是灰的，矿洞口黑黢黢的，像一只很大的眼睛。他看着那只眼睛，那只眼睛也看着他。他想起那些矿工，那些从宿舍里走出来、站在铁轨旁边、把枕木堆在一起、浇上机油、点着火的人。他们不是暴民，不是刁民，不是某些人口中的“不稳定因素”。他们只是想活着，像一个人那样活着。活到老，活到不用再为下一顿饭发愁。活到老了有人管，病了有人看，死了有人埋。这要求高吗？不高。给不了，是他们的事。不是他们的事。他不能让他们再等了。再等就死了。死了就什么都没有了。什么都没有了，就白活了。他不能让他们白活。

他拿起电话。“通知北方三省工作组，今晚到达后连夜谈判。条件可以谈，底线不能破。底线是——不能死人。不能开枪。不能流血。谁开枪，谁负责。谁流血，谁偿命。”他停了。“告诉他们，我在这里。我在等他们的结果。等到了，就改。等不到，我亲自来。”

他挂了电话。车继续开，路很长，天快黑了。

暗区斯佩丝·桑克蒂希玛，夜。光柱还立着，很弱，很淡，但它不会灭。人间失格客站在那棵死了的老槐树旁边，手里没有拿那把帝皇神刃，刀插在脚边的地里，护手是两只展开的翅膀，翼尖在风里轻轻颤动，像一只活着的鸟。远处有火光，不是炮火，是坦克的灯。很多灯，排成一条很长的线，从地平线那头蔓延过来，像一条正在燃烧的河。引擎的声音越来越近，地都在抖。

笑口常开——奥古斯塔·克莱门提娅——从屋里走出来，站在他旁边，穿着那条白裙子，领口有点大，用别针别了一下。头发没有盘，散着，被风吹起来，飘到脸上，她没有理。手里没有拿那本红色的小书，书在口袋里，和那些野花放在一起。她看着远处那片火光，看着那些越来越近的灯。

“他们来了。”

“嗯。”

“你怕吗？”

他想了想。“不怕。不是不怕死，是不能怕。怕了，他们就进来了。进来了，那些从河床上走过来的人，又要走了。走了，就不会再回来了。不回来了，就死了。死了，就没了。没了，那些死了的人就白死了。不能让他们白死。”

她看着他。他的脸很白，颧骨很高，眼窝很深，嘴唇没有颜色，头发白了，不是银白色，是灰白，像落了一层霜。她看了很久，伸出手，握住了他的手。他的手很大，她的手很小，她把他的手包在掌心里，捂了一会儿，又松开了。

“你去吧。”

他看着她，看了很久，然后转过身，把那把帝皇神刃从地里拔出来。刀身很长，刃口很薄，在火光里泛着冷光。他把它握在手里，看着远处那些灯。

“不退。不降。不死。”

他走了。她站在那棵死了的老槐树旁边，看着他的背影，越来越远，越来越小，最后被那片火光吞没了。她没有追，站在那里，风吹过来，把她的头发吹到脸上，她没有理。她站了很久，久到光柱晃了一下，久到远处的火光更亮了，久到那棵死了的老槐树在风里发出一声呜咽。她伸出手，摸了摸树干。树皮是凉的，糙的，干裂了。她把手收回来，放进口袋里，摸到那本红色的小书，翻到最后一页，看着那行手写的字。字迹是新的，墨是黑的，没有干透。

“血脉存于你。门开于你。门关于你。你不在时，门不开。你在时，门不闭。你在，门在。你走，门关。”

她把书合上，放进口袋里。抬起头，看着那束光柱。光柱在风里晃，但不会灭。它在那里，等他回来。他一定会回来的。他不会走。他也不会关。

北方，谈判地点设在矿区的工人文化宫。文化宫是老建筑，帝国时代建的，黑金时代翻修过。墙皮剥落了大半，露出底下灰白的砖头。屋顶漏水了，地上摆着几个桶，接着滴下来的水，滴答滴答，像很多人在很远的地方敲钟。长条桌是木头的，很旧，桌面上有无数道划痕，是矿灯留下的，是饭盒留下的，是拳头留下的。

叶云鸿坐在桌子这一边，面前没有文件，没有水杯，什么都没有。他穿着那件深灰色的外套，扣子系到最上面一颗。头发花白，不是染的，是熬的。眼窝很深，颧骨很高，嘴唇没有颜色。但他的眼睛是亮的，像两块被烧透了的炭，快要灭了反而更亮。对面坐着十三个人，矿工的、工人的、农民的。他们穿着洗得发白的工装，穿着打着补丁的旧衣服，穿着袖口磨毛了的中山装。他们的脸很黑，手很糙，眼睛里有血丝，有疲惫，有一种叶云鸿见过很多次、但永远无法习惯的光——那是被逼到墙角、退无可退、只能往前冲的人才会有的光。