圣甲炽心
第568章 偷酒的流浪汉

尼基塔没有回答。他绕过帕维尔，朝里面走了几步，然后停下来。

酒箱是开着的。

不是一箱，是好几箱。

盖子被撬开，铁皮翻起来，露出里面空空如也的凹槽。地上扔着好几个瓶子，有的倒着，有的碎了，酒液渗进木板的缝隙里，把那一大片地都洇湿了。

旁边的咸肉桶也倒了，桶盖滚到墙角，里面的熏肉少了好几块，剩下几根绳子散在地上，绳头被咬得毛糙。

粮食袋歪了几袋，袋口被人扯开，黑面包滚出来，被人掰了一半，另一半踩碎了，碎渣混在酒液里，黏糊糊的。

帕维尔的脸白了。

“谁干的？”他的声音压得很低，像是怕惊动什么。

尼基塔没有回答。他的目光越过那些狼藉的箱子、桶、粮食袋，落在角落的阴影里。那里有什么东西——一大团，黑乎乎的，缩在粮食袋和酒箱之间的缝隙里，像一袋被人遗弃的货。

他走过去。

发现居然是一个人。

那个人蜷缩着，整个人缩成一团，脑袋埋在膝盖里，头发乱糟糟的，盖住了脸。

穿着一件灰不灰、黑不黑的袍子，像是传教士的袍子。看不出原来的颜色，袖口磨得起了毛，下摆撕了一截。

他身上全是酒味——不是那种喝了一杯两杯的酒味，是整个人被酒泡过、从毛孔里往外渗的酒味。

地上还有半瓶伏特加倒在他手边，酒液正慢慢渗进他的袍子里。

帕维尔也凑过来了。他蹲下身，用脚踢了踢那人的肩膀。

“喂。”

没有反应。

他又踢了一下，重了些。

“喂！起来！”

那人的身体晃了一下，喉咙里发出一声含糊的、黏糊糊的响动，他的手动了动，指尖碰到那半瓶酒，又滑开了。

帕维尔和尼基塔对视了一眼。

“这怎么办？”帕维尔的声音里带着一丝慌张。

“偷军需，按战时法令，要吊死的。咱们俩也有份——”

“咱们俩什么也没干。”尼基塔打断他。

“咱们俩刚进来，就发现有人在偷东西。明白吗？”

帕维尔愣了一下，然后点了点头。

“对呀，我们啥都没干。”

尼基塔蹲下来，把那人从角落里拖出来。

那人像一袋湿了水的粮食，软塌塌的，一点力气都没有。

尼基塔拽着他的衣领，把他拖到仓库中央，扔在地上。那人的后脑勺磕在木板上，发出一声闷响，但他只是哼哼了一声，连眼睛都没睁。

煤油灯的光照在他脸上，一头冰蓝色的头发，乱糟糟的，长期没有修剪。颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇干裂，上面还沾着酒渍和不知道什么时候蹭上去的灰。

胡子拉碴，乱蓬蓬的，盖住了半边下巴。皮肤粗糙，被海风和酒精糟蹋得不成样子，看不出年纪——也许四十，也许五十，也许更年轻些。

帕维尔蹲下来，仔细看了看那张脸。

“这人……好像有点眼熟。”

尼基塔也看了一眼。“你见过？”

“说不上来。就是觉得……哪里见过似的。”

“别废话了。去叫伊格纳季。”

帕维尔站起来，跑了出去，找到水手长伊格纳季汇报了此事。

不一会，水手长伊格纳季就来了。

“让开让开，让我看看到底是哪个小老鼠竟敢偷我们的物资？”

他拨开帕维尔，走到那个人面前，低头看了一眼，然后蹲下来，用两根手指捏住那人的下巴，把他的脸扳到灯光下。

“就是他？”伊格纳季问。

“就是他。”尼基塔说。“我们进来的时候，他已经在这儿了。箱子撬了好几箱，熏肉也少了，酒也喝了……”

伊格纳季没有听他说完。他盯着那张脸，看了很久，然后松开手，站起来。

“去叫船长。”

船长奥列格很快就来了。

他从梯子上下来的时候，衣服扣子还没系好，头发也乱着，但眼睛是亮的。

他在海上跑了二十多年，夜里随时能醒，醒了就能干活，这是老船长的本事。

他走到那个人面前，低头看了一眼。那人蜷缩在地上，双手抱着头，肩膀在抖。

不是冷，船舱里虽然凉，但不至于让人抖成这样——是醉。喝到极限、身体已经开始排斥酒精、但意识还没有完全断线的那种抖。

奥列格蹲下来，从腰间抽出一把刀。不是折叠刀，他用刀尖挑起那人的下巴，迫使他抬起头。

“该死的老鼠。”奥列格的声音很冷。“真是又脏又臭。”

那人被迫仰着脸，煤油灯的光直直地照在他脸上。他的眼睛眯着，瞳孔涣散。

“告诉我，”奥列格把刀贴在他脸上，轻轻地刮着那些乱糟糟的胡茬。

“你是什么人？？该死的小偷。”

那人的嘴唇又动了动。这次声音大了一些，虽然还是含混，但几个音节勉强能分辨出来。

“我是……沙皇……”

仓库里安静了一瞬。

然后——在场的众多水手们纷纷哈哈大笑。

“哈哈哈哈哈哈！”

帕维尔笑得弯下腰，双手撑在膝盖上，整个人像一只被煮熟的虾。

“你是沙皇？我他妈还是大公呢！”

“那我就是摄政王！”另一个水手喊。

“我是红恶魔！安德烈·威廉本人！”

“哈哈哈哈——”

奥列格收起刀，站起来。

“行了。”他的声音不大，但笑声停了。

“别闹了。”

他低头看了那个人一眼，眉头皱得很深。

“偷军需，按战时法令，怎么办？”

没有人回答。

“我问你们，”奥列格的声音忽然高了。“战时法令，偷军需，怎么办？”

伊格纳季开口了。“吊死。”

奥列格看了他一眼，又看向地上那个人。那人蜷缩着，对周围的一切毫无知觉，像一具还没死透的尸体。

“那就吊。”奥列格的声音很平。

“船长——”帕维尔的声音忽然冒出来，带着一丝犹豫。

“他……他就偷了点酒和肉……损失也不是很严重，吊死他会不会……”

“这是军需。”奥列格没有看他。

“运到半岛的军需。前线的人在挨饿，在等这批货。他偷了多少，前线的人就少多少。按法令，应该吊死他。”

帕维尔张了张嘴，想说什么，又咽了回去。他低下头，看着自己的脚尖，不说话了。

“不过，我有个更好的主意先把它吊在桅杆上，等他醒了清醒了再审判他，快动手吧！”

奥列格说完，转身走出了仓库。

几个水手互相看了看。

伊格纳季第一个走上前，弯腰抓住那人的胳膊，把他从地上拽起来。

“绳子。”伊格纳季说。

帕维尔从墙上取下一捆麻绳，递过去。

夜风很大。

甲板上的煤油灯被吹得直晃，光影在地上乱跳。几个水手围过来，站在旁边看着，没有人说话。

那个人被拖到船杆下面，伊格纳季把绳子抛过横杆，另一头扔下来，几个水手一起拽。

绳子绷紧了，那人被从地上提起来，晃晃悠悠地升到半空。他的袍子在风里飘着，像一面被人遗弃的旗。

他好像醒了一点。也许是被绳子勒的也许是酒劲过去了一些。他的眼睛还是闭着，嘴唇在动，这次声音比刚才大了一点。

“娜塔莎……”