这都什么年头了？还搞传统猎魔？
第681章 旧日死神

松口，就是防线崩溃，就是百万人生灵涂炭，就是他一辈子的坚守，全部白费。

他的牙齿在打颤，那些钢丝在嘴里抖，抖得他牙龈生疼，疼得他眼泪都出来了。

在浑浊的眼睛里打转。

“沃尔特，你怎么哭了？我只是腹部贯穿伤，又不是死了。”

“刚才用牙线清理牙缝的时候捅着牙龈了！谁哭你了？”

“你个臭没良心的！”

但他咬得更紧了，咬到牙齿都快碎了，咬到牙床都松了。

他能听到牙齿发出的咯吱声，像是有什么东西要断掉。

可他不管，就那么咬着，咬着，用最后一点力气，死死撑着。

他感觉那些钢丝在嘴里慢慢变热，被他的体温捂热了，热得像是活的一样，像是在回应他最后的坚持。

他的身体已经不像是一个人了。

不，应该说，已经不像是一个活人了。

十几个小时前，他还是一副少年模样。

二十出头，年轻力壮，巅峰状态，皮肤紧致，眼神明亮，浑身充满爆发力。

那是连华伦蒂娜，见到的时候都会怀疑自己穿越的少年。

那是极致改造的效果，让他重新拥有了年轻的身体，让他以最完美的姿态，站上战场。

他的皮肤紧致光滑，他的肌肉结实有力，他的眼睛明亮有神。

他站在那钢丝后面，像是一个刚刚走上战场的年轻人，充满了活力和斗志。

仿佛一切困难，都能被他轻易碾碎。

他记得那时候自己还笑过，想着这次打完仗，一定要好好睡一觉。

睡个天昏地暗，不用再战斗，不用再守护，不用再绷紧每一根神经。

他甚至想过，打完仗之后这最后的时间要干什么，也许是喝一杯，也许是找个地方晒太阳。

也许就是什么都不做，就那么躺着，躺着看天，看云，看风慢慢吹过。

或者是看看华伦蒂娜。

那时候他感觉自己有使不完的力气，感觉天塌下来都能扛住。

但现在呢？

他满头白发。

那些白发像是雪一样白，像是霜一样白，像是死人的头发一样白，没有一丝光泽，干枯、脆弱、一扯就断。

它们稀稀落落地挂在头上，随着他每一次挥动钢丝而飘动，每动一下，都有白发脱落。

他稍微一动，那些白发就会掉下来，一根一根地掉，落在地上，落在那些虫尸上，落在那些血泊里，无声无息。

沃尔特想到自己曾经说过的话：毕竟观察自己身躯的老去，对于一个绅士而言，何尝不是另一种兴趣？

是啊，现在正是观察自己的好时候。

他能感觉到那些头发从头顶滑落，痒痒的，像是有什么东西在爬，爬过他的头皮，爬过他的额头，然后掉下去。

他的头皮露出来了，一块一块的，大部分头发还油。

但是并不影响已经显现出来上面还有老年斑，褐色的，一块一块的，像是发霉了一样，苍老得吓人。

苍老，衰败，走到生命尽头，所有的生命力，都在这五十多个小时里，燃烧得干干净净。

他的皮肤皱得像老树皮，布满了老年斑和深深的皱纹。

那些皱纹像是刀刻的一样，深得能夹住一根手指，每一道都写满了岁月和痛苦。

岁月在他身上留下了最残酷的痕迹，短短一天多的时间，走完了别人一辈子的苍老。

他伸手摸了摸自己的脸，摸到的是一层松弛的、打褶的皮，像是摸在一块破布上，没有弹性，没有生机。

那些皮可以拉起来，可以捏住，松开手，它们就堆在那里，不会弹回去，就那样松垮垮地挂在骨头上。

他的眼睛浑浊了，看不清了，只能凭着本能去战斗。

那些虫子在他眼里只是一团模糊的影子，但只要有影子在动，他就挥动钢丝。

他的手在抖，他的腿在抖，他全身都在抖，抖得像是随时都会散架，像是一阵风就能吹倒。

他想让自己停下来，可停不下来，那些肌肉自己在那里抖。

根本不听使唤，像是有人在拿电击他，每一寸都在不受控制地颤动。

自己曾经面对绝境的时候，是不是也是这样的？

华伦蒂娜看着面前的s级，看着自己只有A级的沃尔特开口：“你走我断后，我们必须活了下一个。”

自己顶在面前咬住钢丝的时候，是否与现在一样颤动？

是恐惧，是兴奋还是什么？

现在的话，应该是悼念。

他感觉自己的骨头在响，咯吱咯吱的，像是老房子的房梁，随时都会塌掉。

他听到自己的心跳，很慢很慢，咚，咚，咚，每一下都像是在敲最后的钟，沉重、缓慢、越来越轻。

生命在一点点流逝，却依旧坚守。

他看起来老到了似乎下一秒就会撑不住的状态。

但他还在战斗。

最后的虫子砸落在地，虫块虫泥各种黄的绿的内脏体液砸落在地上，就算是铺上一层腐化的地毯。

浑浊不堪的眼瞳已经难以看清一切了，但是看到没有活动的东西，自己终于可以放心的倒下了。

手套……手套……那是死神的证明，自己得好好的摘下来，放进自己身边。

钢丝要好好收起来……就只剩下三根了……也要好好的收起来。

不知道这是自己锻造的，还是委托别人，还是华伦蒂娜？

现在已经无所谓。

依着虫子的尸体，靠着那些腥臭的、冰冷的、还在滴着汁液的残骸，他从怀里颤颤巍巍地叼起一根手卷烟。

那根烟是他早就准备好的。

从他知道自己要走上这条路的那一天起，他就准备好了这根烟。

他知道会有这一刻，知道会有这个可以休息的瞬间，知道自己总有打完、守住、可以停下来的一刻。

他一直在等着这一刻。

他把那根烟藏在怀里，藏在最贴身的地方，藏在靠近心脏的地方。

那根烟被他的体温捂热了，被他的汗水浸湿了，被他一直保护着，等待着这一刻。

他感觉到那根烟贴在胸口，硬邦邦的，像是另一根肋骨，又像是另一个心跳，在漫长的战斗里，一直陪着他。

有时候他累了，就隔着衣服摸摸它，告诉自己快了，快了，快能抽了。

现在，他终于可以抽了。

他把烟叼在嘴里，又颤颤巍巍地摸出一盒火柴。

那火柴盒已经旧了，上面的图案都看不清了，磨得只剩下一点模糊的印子，边缘都被磨得光滑。

那是他很多年前买的，一直带在身上，一直没用。

他也不知道为什么一直带着，也许只是习惯，也许只是觉得会用得上。

现在果然用上了。

真正的绅士应该使用火柴盒而非打火机之类的破坏优雅的东西。

对于一个亡者而言，更应该如此敬畏。

他把火柴盒握在手里，那盒子小小的，温温的，像是活着的东西。

他盯着那盒子看了几秒，像是在看一个老朋友，一个陪了他几十年、安安静静、从不说话的老朋友。

那盒子上的图案已经完全磨没了，只剩下一个模糊的轮廓，但他知道它是什么，他记得。

那是他年轻时候买的，那时候他还喜欢抽烟，喜欢在战斗之后点上一根，看着烟雾慢慢飘散，看着烟雾慢慢变淡。