从中世纪开始的千年世家
第295章 豆种

“大豆。”他喃喃道。

马可看着他，紧张地等着。

“您说……是这个吗？”

杨亮没有立刻回答。他把那几粒豆子放在掌心，翻来覆去地看。三十五年了，他已经不记得大豆长什么样子了。但这豆子的形状，这颜色，这硬邦邦的手感，还有那股若有若无的豆腥气——太熟悉了。

“是。”他说，“就是这个。”

马可的脸忽然松开了。他往后一靠，靠在椅背上，长长地出了一口气。

“十年。”他说，“我找了十年。”

杨亮看着他，看着他眼里的光。那光里有疲惫，有释然，还有一点他说不清的东西。

“从哪找到的？”他问。

“君士坦丁堡。”马可说，“不是直接找到的，是托人从阿拉伯商人那里换的。那些阿拉伯人说是从东方运来的，叫什么……‘索雅’？我也听不懂。”

他指着那袋豆子：“就这么一小袋，我换了三匹细麻布，两把钢锯，还有一箱玻璃杯。”

杨亮笑了。那笑容很轻，但马可看见了。

“值。”杨亮说，“值了。”

那天晚上，杨亮把那袋豆子放在书桌上，看了很久。

他想起当年刚来的时候，五个人站在阿勒河边，盘点带过来的东西。种子有，工具也有，但大豆没有。他那时候想，等安顿下来，慢慢找，总能找到。一年找不着就两年，两年找不着就五年。

结果找了三十五年。

他把豆子倒在桌上，一粒一粒数。一共一百四十三粒。有些豆子破了皮，有些发了霉，挑出来，还剩一百零七粒好的。

一百零七粒。

他想起另一个世界的农谚——一斗种，一石粮。那是说豆子繁殖得快。如果这些豆子都能发芽，都能结籽，三年之后，就能种一片地。五年之后，就能让整个牧草谷的人都吃上豆腐。

前提是，它们能发芽。

他把那些破皮发霉的挑出来，把好的放回袋子里。手有点抖，抖得很厉害，他不得不停下来，喘口气，再继续。

门被推开，珊珊走进来。

“还不睡？”她看着桌上的豆子，“这是什么？”

杨亮抬起头，看着她。

“大豆。”他说，“找了大半辈子的东西。”

珊珊走过来，在他旁边坐下。她拈起一粒豆子，凑到灯下看了看。

“就是你说的找了很久的那个？”

“对。”

“能榨油的？”

“对。”

“能让地肥起来的？”

“对。”

珊珊把那粒豆子放回袋子里，看着他。

“那你怎么不高兴？”

杨亮愣了愣。他想了想，忽然发现——他不知道自己是高兴还是不高兴。

找了三十五年的东西，终于找到了。可找到了之后呢？他还能等几年，等这些豆子长起来？他还能吃上自己亲手找来的豆腐吗？

“高兴。”他说，“就是……太晚了。”

珊珊没说话。她只是伸出手，握住了他的手。那只手很瘦，骨节突出，皮肤上全是老年斑。但她握着，像握了很多年一样。

“不晚。”她说，“你种下去，明年就能收。收了再种，后年就能吃上豆腐。”

杨亮看着她。

“到时候我亲自给你磨。”她说。

杨亮笑了。那笑容比刚才的深，一直深到眼睛里。

“好。”他说。

第二天一早，杨亮让人把杨保禄和杨定军叫来。

他把那袋豆子给他们看，讲了这东西的来历，讲了它有什么用。杨保禄听得眼睛发亮，杨定军蹲在桌边，一粒一粒仔细看。

“能活吗？”杨定军问，“放了这么久，还能种吗？”

“挑出一百零七粒好的。”杨亮说，“能活一半，就够。”

杨定军点点头。他把那些豆子重新装好，小心翼翼地捧着。

“我亲自种。”他说，“找最好的地，最好的肥，亲自盯着。”

杨亮看着他，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。这个二儿子，从小就爱待在藏书楼里，算啊画啊，不怎么跟人打交道。可现在他捧着那袋豆子，眼睛里的光是认真的。

“不急。”杨亮说，“先找地。大豆喜欢什么土，我回头写给你。”

“好。”

杨定军捧着豆子走了。杨保禄还坐着，看着父亲。

“父亲，”他说，“您这些年，一直在找这东西？”

杨亮点点头。

“有什么用？”

杨亮想了想。他想起另一个世界的豆腐、豆油、豆饼、豆浆、豆芽、酱油、豆酱……那些东西，他都吃过，都知道怎么做，但已经三十五年没见过了。

“能养活很多人。”他说，“比黑麦强。”

杨保禄没再问。他站起身，走到窗边，看着杨定军远去的背影。

“您这辈子，”他说，“找了不少东西。”

杨亮笑了。

“是。”他说，“有的找到了，有的还没找到。”

那之后的日子，杨亮每天都要去看看那些豆子。

杨定军选了一块地，在牧草谷北边，向阳，土松，排水好。他把地翻了又翻，把土坷垃打碎，把草根捡干净。然后挖了垄，一行一行，整整齐齐。

杨亮拄着拐杖去看过一回。站在地头，看着那些刚翻好的地，他忽然想起当年刚来的时候，五个人开荒的那片地。那时候他们只有几把工兵铲，没有牛，没有犁，全靠人力一点一点挖。

现在有牛了，有犁了，还有专管种地的老把式。

他把那些豆子交给老哈特。老哈特接过去，翻来覆去地看，问了半天怎么种、什么时候种、什么土最好。杨亮把自己记得的全说了，说完了又觉得不放心，让杨定军用笔记下来，一条一条抄清楚。

“种下去之后，”他说，“每天都要看。发芽了告诉我，长叶子了告诉我，开花了更要告诉我。”

老哈特点点头，把那袋豆子捧在手里，像捧着一袋金子。

种下豆子的那天，杨亮没有去地头。

他坐在藏书楼的窗前，看着远处那片山坡。太远了，看不清。但他知道那些豆子已经埋进土里了，在黑暗里等着发芽。

珊珊在他旁边，给他端来一碗绿豆汤。绿豆是他们自己种的，这几年已经种出规模了，夏天喝一碗，解暑。

他喝着绿豆汤，忽然想起一件事。

“你说，”他开口，“那些甘蔗，能活不？”

珊珊摇摇头：“我看够呛。长得太慢了，比咱们在老家见的差远了。”

杨亮沉默了一会儿。甘蔗的事他一直惦记着。那是从马可带来的，说是从阿拉伯商人那里换的，在君士坦丁堡种过，能活。但种到盛京之后，长势一直不好。杆子细，叶子黄，半年了才长一尺高。

他知道原因——气候不对。甘蔗喜欢热，喜欢雨水多的地方。盛京这地方，冬天冷，夏天也不算太热，不适合它。

“得找甜菜。”他说，“那个耐寒，适合咱们这儿。”

“甜菜是什么？”

“一种根，能熬糖。”他想了想，“我不记得这会儿欧洲有没有甜菜。就算有，也是野的，没经过选育，糖少。”

珊珊没再问。她知道杨亮脑子里那些东西，有些能实现，有些实现不了。三十五年了，她已经习惯了。